L'encre des esprits
L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une journée pâle. Les ombres de la nuit s’effaçaient brin à pointe, mais sur le carton de riz, d’autres ombres persistaient. Comme n'importe quel matin, il se dirigea mesure son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs poésie l’attendaient